七一文学｜春日拾光

年味渐渐淡去，往事却渐渐清晰。

春日的阳光就像是从陈年酒坛里倒出来的佳酿，温润中带着醉人的绵长。我蹲在老屋门前的青石板上，看门前那株李树将斑驳的暗影投在地坝上，恍然惊觉檐角的冰凌早已化作晨露，在瓦片边缘凝成剔透的水晶珠帘。这样的时刻，记忆总会像沾了春雨的野菜般舒展蜷曲的嫩芽，将那些零落的春日片段，织成金线银丝缠绕的锦缎。

晨雾还未散尽时，父亲总爱蹲在门槛上磨锄头。青石与铁器相击的脆响惊飞了竹篱上的麻雀，檐下铁钩挂着的腊肉在风里轻轻摇晃，将最后几缕年味摇进晨光里。我们扛着锄头往田埂走，冻土里蛰伏的草根还带着霜白的寒气，锄刃落下时能听见冰晶碎裂的细响。母亲把扯下的青菜码在竹篓里，嫩绿的叶尖沾着露珠，像撒了把星星在背篓中。那些日子，连猪圈里哼唧的声音都格外欢快，老水牛嚼着新鲜的野草，睫毛上凝着水汽，仿佛也懂得这是春日的馈赠。

松土的日子最是热闹。大人们挥舞着锄头，而我们这些半大孩子赤着脚在翻新的泥浪里奔跑，黑褐色的土块在趾缝间温柔地塌陷，有时会踩到冬眠初醒的蚯蚓，那滑腻的触感惹得我们惊叫着跳开。

除草在我们看来小事一桩，可看大人们眼里，容不得半点马虎。不但要把杂草扯得干干净净，更要避免不经意毁坏了庄稼。

捏肥球也是一道必不可少的工序。我们小孩子最喜欢玩泥巴，捏肥球自然也要凑热闹了。选好没有杂质的泥土，掺了草木灰和猪粪的泥团在我们手心里揉搓，渐渐泛出油亮的光泽。父母教我们把泥球摆成同心圆：“得给种子留够翻身的空当。”可我们总忍不住在泥球上按出手指印，像在给每个未出世的生命盖印章。最搞笑的是，我们不是有意无意踩坏“成品”，便是经常在播撒种子时“丢三落四”。

忙忙碌碌间，我最不能忘怀的，则是最时令、最新鲜的山野美味。

这味，最地道的莫过于折耳根。折耳根钻出地缝时，整个山野都成了我们的宝藏图。带着铁锈味的旧铲子划开湿润的泥土，紫红的嫩茎像害羞的精灵蜷缩在腐叶间。我们挖别人的田坎，翻别人的地角，就是期盼能在缝隙深处找到最肥美的折耳根，挖塌了别家的田埂。偶尔不小心挖塌田坎，主人家举着竹竿追出来时，我们早抱着战利品躲进草丛，沾着泥星子的笑声惊飞了觅食的斑鸠。

勾起味蕾的，还有白菜、青菜、萝卜，从地里到碗里，都是现摘现煮，配上山泉水，不放调料也是微甜甜的，这种最原始、最自然的鲜香，自然也最健康。

灶屋的炊烟升起时，青石案板上正奏响春之序曲。新摘的折耳根在大碗里跳着踢踏舞，辣椒面染红的指节比桃花更艳。菜头在沸水里翻着跟头，萝卜缨子翠得能滴出水来。最妙是雨后初晴的傍晚，掐把带着水珠的豌豆尖，清汤里浮沉着翡翠玉片，就着暮色也能喝出山泉的甘甜。

当夕阳给远山描上金边，晒场边的老梨树便成了我们的瞭望塔。枝丫间的视野里，层层梯田正在褪去赭色的冬装，零星的油菜花像是谁打翻了颜料罐，东一块西一块地泼洒着明黄。门前院后，零零散散的李花、桃花、杏花，抑或露出枝头，抑或含苞待放，抑或繁星点点。

夜色浸透窗棂时，油灯将母亲纳鞋底的身影投在板壁上。我在被窝里数着窗外的蛙鸣，田垄间晃动的手电筒光里，父亲和叔伯们还在给秧田放水。月光漫过门槛，带着水田特有的腥甜，混着牛粪与青草的气息，酿成记忆里最绵长的春醪。

许多年后的今天，当我站在窗前眺望城市的天际线，那些沾着泥星的春日碎片突然在心底泛起微光。超市冷藏柜里的折耳根裹着保鲜膜，却再寻不见石缝间那抹倔强的紫红；公园里精心修剪的郁金香方阵，终究不似山野间那朵不知名的小花，曾在春风里怯生生地蹭过我的裤脚。那些混合着汗味与草木清香的早晨，那些追逐着寒风的赤脚时光，原来早已在血脉里长成永不褪色的春天。

此刻，我仿佛又听见鸟儿在远山呼唤，看见老水牛在镜面般的田畴里划开涟漪。那些深深浅浅的脚印，那些简简单单的往事，那些匆匆忙忙的岁月，那些欢欢喜喜的片段，都在春日的褶皱里闪着微光——那是岁月赠予我们的，永不蒙尘的珍珠。

偶尔拾起一片，便已热泪盈眶。

偶尔相逢一笑，便已铭记于心。

这就是春的魅力，一个梦想开始的季节。

这便是家的味道，一个魂牵梦绕的地方。

编辑：王雪